Atascos y tiempos muertos

La lluvia cae a penas sin ser vista. Como si fuese a una velocidad reducida. Las gotas forman pequeños ríos en el cristal, y la ciudad se difumina detrás de ellos. Huele bien. Un olor dulce de después de comer. Los ojos se cierran solos. Los sueños vuelven.
Hablando con células. Hay putas hambrientas y esperando. Salimos corriendo. Negro. Patadas. Tengo un hijo.

Autumn's child, come raise your head.